Ottobre

L’autunno è colore che brucia, è tepore da scrivere sui vetri di casa, è doloroso piacere per l’anima inquieta che vaga nel silenzio di un segreto.
È foglia che muore, ruggine che si rinnova tra le rughe del tempo.
È il pensiero che leva il respiro, l’occasione perduta, quell’inutile “se io avessi” che a ogni autunno ti cosparge di sale.







